Esta pensando incoherentemente. Se sonríe y con melancolía recuerda cómo solía reír, antes no hace mucho podía pasar horas riendo junto a él y ninguno de los dos se cansaba. Pero se da cuenta que siempre está recordando el pasado y ahí no se vuelve, no hay trenes, ni colectivos, ni aviones que la lleven a una fecha que no olvida, a un día que no se despega de sus brazos que se estiran tratando de llegar a sentir, por lo menos una caricia, los recuerdos no saben a nada, son vacíos en días como hoy en lo que todo se le ha vuelto palabras. Cierra su agenda después de verificar lo que le resta por hacer o por intentar empezar en el día de la fecha, vuelve a su manuscrito y se da cuenta que hoy va ser un día difícil, que volverá a pensar que otros brazos lo alcanzan y lo consuelan, que otros labios lo besan saciando el deseo de ella, y deja de escribir porque las lágrimas comienzan a manchar la hoja, fiel documento de sus sentimientos. Y se vuelve lluvia de pies a cabeza, y se deja convencer una vez más de que no sirve de nada escribir. (♥)